Тебе лишь шаг до меня - но чтобы сделать его не хватит и жизни... Подними взгляд и посмотри мне в глаза - может быть ты поймёшь... Или проходи мимо и прощай навсегда...
всё. что-то случилось неделю назад. и организм, функционировавший до этого полгода в полуавтоматическом режиме, перешел на полную автоматику. дышать сразу стало легче. всё потеряло значение. с удивлением смотрю на тело, которое просыпается, идёт куда-то, делает вид что что-то делает, потом ложится и снова засыпает. смотрю Хауса, вместо того чтобы заниматься. просто потому что пофиг. обычные людские желания - есть, спать, секс - никуда не делись. просто они идут мимо мозга, как-то сами по себе. бег ради бега.
а как-то все равно жалко. десяти латинских буковок, разбавленных двумя символами. не знаю, почему. вроде как буковки, да? люди-то, ведь, с буковками не меняются. а все равно что-то да не так.
время перестало существовать. как будто нет никакого сегодня. есть вчера. есть позавчера. есть год назад. есть два... да и три есть. и четыре. а сегодня нет. двигатель работает вхолостую. и нет негатива, пустота только. и отчуждение. люди, опускающие глаза и отходящие в сторону. а я танцую своё искрометное танго, ни одному движению которого сам уже давно не верю. но и остановиться уже поздно. остановись - и упадешь.
блядское индиго. придумавшему, похоже, проще. он задекларировал идею - и спокойно живёт, не парясь воплощением ее в жизнь. а я ору, кричу, обливаюсь потом и делаю всё, чтобы эту идею обосрать и дискредитировать. но, при этом не могу уснуть ночью, ворочаясь в тёплых объятиях шкафообитателей моего мозга, ухмыляющихся под флагами этих самых детей индиго. беда... помощь мне нужна, а просить ее не у кого.
а я все равно считаю, что правильно всё. хотя теперь станет очень трудно. гораздо труднее чем было. и чем могло быть... но я люблю. и что-нибудь мы всё равно придумаем. должны придумать... иначе, пиздец.
...а телефон тогда звался позёрским, и лежал всегда в левом кармане джинсов, слегка высовываясь уголком, чтобы его легко можно было достать. и в тот самый раз, когда внезапная необходимость узнать код МТСа заставила его зазвонить, всё получилось достаточно быстро. хотя и волнительно... деревья срубили. и грязи там больше нет. теперь вместо неё трава и культура. и боли тоже нет. тяжесть какая-то. новогодний угар Фрегата. а потом усталое молчание по дороге к дому Игоря. А ещё камень у речки. А вдруг он и сейчас там лежит? Никогда не узнаю - просто потому что побоюсь пойти и проверить... Что? Да, и правда Полетаева. Ушедший глубоко в себя мозг безошибочно среагировал на брошеную в случайном разговоре фамилию. И тогда была Полетаева. И будет есть. А нас уже там нет. Только память осталась. Странные, медленные и тяжёлые мысли жёлтого цвета.Город, а точнее маленькая его часть, сорвал прохудившуюся плотину в мозгу. И теперь остановить этот сель из пустых и никому не нужных воспоминаний нет никакой возможности. И почему-то нонстопом по кругу играет в голове эта песня...
Wed, 07:32: Блин! Как же меня раздражает когда говорят "переписываться по интернету"! Это из той же серии,что "я выучила компьютер", или "оператор ЭВМ"